da repubblica online
La camorra ammazza sei extracomunitari di colore a Castelvolturno, nel Casertano.

Il giornale riporta l'opinione degli investigatori:
"Volevano spacciare nella terra dei Casalesi senza pagare la tangente al clan. Per gli investigatori non ci sono altre spiegazioni alla strage di extracomunitari ieri sera nel Casertano."

A me sta cosa non convince per niente. Perchè?

6 morti fra gli extracomunitari + 1
questo è il livello di una guerra.

Allora: se vuoi intimorire degli spacciatori ne ammazzi uno, gli altri o capiscono oppure c'è una excalation, no?
magari rispondono pure...
ma, da 0 a 6 è fuori da ogni logica. Dal nulla a una strage?

Non lo so.
Innanzitutto penso sia molto facile ammazzare qualche extracomunitario senza che si sappia troppo. Facendo si che lo sappia solo chi deve saperlo.
E chissà quanti ne ammazzano senza che si sappia.

Fare una strage del genere significa attirare l'attenzione di brutto. Significa avere l'attenzione delle forze dell'ordine.
Non ha senso, in una logica criminale.

Avrebbe senso in uno scontro fra organizzazioni. Ma questi non sembrano, un'organizzazione. Infatti non avevano armi, non hanno risposto al fuoco, niente di niente.

Come fai, a Castelvolturno, a mettere in piedi un'organizzazione di tale peso da meritare una simile punizione senza che questa organizzazione si "veda"?
Senza cioè i classici simboli del potere malavitoso?  macchine... case... bar... armi... eccetera.

Questi li ammazzano dentro un negozio di vestiti...

Peraltro, in genere, le organizzazioni criminali fra extracomunitari sono molto legate all'etnia.
I morti qui sono 2 liberiani, 3 ghanesi, 1 del Togo
In Liberia sono quasi tutti cristiani, in Ghana e Togo più animisti. Ma magari conta poco.
Togo e Ghana confinano, ma la Liberia no.
Ma non sono un esperto ovviamente. Però cerco di andare oltre la logica: sono tutti neri/sono tutti uguali.
Non sono uguali per niente. L'unica cosa che li accomuna è il percorso attraverso cui sono arrivati in italia e probabilmente il tentativo di guadagnarsi una vita dignitosa.

Insomma perchè se ne stanno tutti insieme lì se sono spacciatori come dicono?

A me sembra una punizione verso la comunità.
E mi sembra che anche le stesse proteste della comunità nera lo dimostrino.

(...)
"Noi con la camorra non c'entriamo niente, lavoriamo dalla mattina alla sera", si disperano gli amici delle vittime. Davanti al negozio Ob Ob exotic Fashions, teatro dell'agguato, c'è anche lo zio di una delle vittime. Steven, ghanese, fa il giardiniere: "Mio nipote Giulios non ha mai fatto nulla di male", dice mostrando le mani indurite dalla fatica per dimostrare che "noi non siamo camorristi". "Siete razzisti", gridavano stamane gli amici nordafricani delle vittime, "Ci vogliono cacciare, ce l'hanno con noi, ma non siamo camorristi". Davanti al negozio della strage, hanno bloccato la Domiziana costruendo una barricata con cassonetti della spazzatura, materassi e vecchi mobili ed hanno dato vita ad un corteo spontaneo. Nella protesta, che è degenerata in una guerriglia urbana, sono state scagliate pietre, ribaltate auto e distrutte le vetrine di vari negozi: "Italiani bastardi" è il coro che si alza dalla folla.  (...)

Mi piacerebbe saperne di più.
Ho qualche dubbio sulla versione "ufficiale".

da questo blog

"A protestare, sul luogo dell'agguato di Castel Volturno, sono quasi tutti amici di Alaji, il ghanese di 28 anni, che lavorava nel negozio-sartoria di vestiti etnici dove sono entrati in azione i killer ieri sera. In prima linea, ad urlare a tutti che Alaji non è stato ammazzato per una questione di droga e di camorra, c'è anche la sua compagna, Vichi, 32 anni. Con Alaji si conoscevano da tre anni ed avevano un figlio di un anno ed un mese. Racconta quello che ha visto tra le lacrime. ''Mi hanno telefonato, mi hanno detto che Alaji era stato ammazzato - dice Vichi - sono arrivata davanti al negozio e l'ho visto, era ancora seduto alla sua macchina da cucire, l'avevano colpito alla testa, i suoi occhi erano sbalzati fuori. E' stato terribile''. Vichi, e con lei tantissimi altri amici, continuano a ribadire che Alaji ''era una bravissima persona''. ''Lavorava dalla mattina alla sera - aggiunge - non si alzava neanche per mangiare, racconta Vichi, è un innocente, non un criminale''."

come respirare l'aria fredda di un'alba in alta montagna; come avvolgersi nel vento caldo che entra dai finestrini aperti della macchina in una notte d'estate; come bagnarsi all'acqua limpida di un torrente quando si ha caldo; come annusare il profumo della pelle di chi amo; come guardare il sorriso di mia figlia quando è felice; come ascoltare il silenzio soffiarmi nelle orecchie; come piangere per il dolore di uno sconosciuto; come raccontare me stesso a chi penso che non mi tradirà.

un bacio alle persone che amo, che lo sappiano o meno, che le amo.

Arrivammo ad Assergi in moto, mio cugino Nico ed io. Ma da lì in su la montagna era vera montagna, non com' è oggi - un terrapieno per strade asfaltate, o una specie di gigantesco pilone per gondole di funivie. Soltanto il fatto di salire a piedi, con un pesantissimo sacco sulle spalle, da Assergi alla Portella, al crinale sassoso tra Pizzo Cefalone e Monte Portella, che lunga, lenta, sudata conquista! Quelle ore di fatica ci allontanavano gradualmente dal mondo normale della pianura e della città. Lasciavi la fonte Cerreto tra le querci; poco dopo gli alberi si trasformavano in arbusti, poi sparivano del tutto, mentre la salita si faceva più ripida. Le ossa di pietra della montagna sbucavano dal manto misero e giallastro d'erbe secche. Ti sentivi lentamente accolto in un mondo dalle dimensioni inconsuete ed affascinanti. Le ore? Non contavano più nulla. Questi erano posti da secoli! L'orizzonte si allargava piano piano. In un certo senso, salendo «creavi il mondo» - men¬tre adesso te lo trovi confezionato come un prodotto industriale, uscendo dalla funivia sul terrazzo dell'albergo. Avevi sete? Dopo molta pena un piccolo stillicidio tra i sassi era scoperta e gioia. Avevi fame? Una sosta col sacco appoggiato sopra le pietre era ristoro e distrazione.

Poi, non so, mi sbaglio? Ma esisteva tutto un mondo pastorale vivo e presente che oggi è quasi scomparso. Incontravi greggi, sentivi tintinnio di campane, respiravi odori forti di concimi, e il vento ti portava agli orecchi voci roche e richiami. I pastori - ne incontrammo diversi - sembravano uomini d'un altro tempo, d'un'altra specie. Oggi se ne vedono ancora, ma arrivano su dal paese in macchina o in moto, tengono in tasca la radiolina; non sono più dei superstiti o dei testimoni d'un universo antichissimo e segreto, ma dei rozzi apprendisti d'un mondo nuovo, meccanizzato e purtroppo in gran parte volgare. Certo, può essere che mi sbagli! Ecco perché parlo di «nascita del mito». Forse il mondo di quei tempi non era poi tanto diverso da quello di oggi; io però me lo ricordo diverso.

Se raccontassi ai miei nipoti le giornate del Gran Sasso d'allora, parlerei di pastori baffuti, foschi, sibillini, che portavano vecchie mantelline di lana militari grigioverdi ( guerra '14-18 ) sulle spalle, e prodigiosi gambali di cuoio intorno agli stinchi; uomini misteriosi che apparivano dal nulla all'imbrunire, come re magi; parlavano una lingua quasi incomprensibile; incutevano una vaga inquietudine perché non sorridevano mai. Di là dalla Portella scendemmo su Campo Pericoli e ci dirigemmo al Rifugio Garibaldi, un edificio basso e malconcio, quasi nascosto tra le gobbe del terreno sassoso. Mi sembra ci fosse un solo custode, un uomo anziano, molto simile a quei pastori che avevamo incontrato salendo, e come loro parco di parole. I rifugi d'oggi sono quasi sempre parenti del bar di paese; ma allora un rifugio faceva piuttosto pensare ad un antro, una spelonca, un tugurio di pastori. L'immersione nella montagna era più genuina e totale. Se ne restava più vigorosamente trasformati.

Oggi ci portiamo dietro troppa industria, troppo scatolame, trop¬pe scritte, troppa plastica; la denudazione della vita quotidiana non arriva ad essere completa; certe cose nefaste ci s'attaccano addosso come malattie. Allora al rifugio mangiavamo pane, formaggi, latte, eravamo ospiti delle greggi. Nella cucina di ghisa bruciavano pezzi di vecchio faggio portati lassù a dorso di mulo. Era autunno. Non c'era anima viva in giro - voglio dire turisti, alpinisti. D'alpinisti da quelle parti c'eravamo solo noi.